21.3.14

Margaret Atwood. El desembarco en Quebec

Es mi modo de andar o de vestir
o lo que llevo -un libro,
la bolsa con el punto-,
el rosa poco a juego de este chal

que este sitio no puede percibir

o es mi propia falta
de convicción lo que me hace ver
este horizonte de desolación,
las enormes colinas, los pantanos, los páramos de arena, el resplandor
de troncos al sol, a la deriva
y blancos como huesos, presagios de invierno,
la luna ajena al día
como leve rechazo

Los otros saltan, gritan:

                          Libertad!

No mostrarán mi imagen
las aguas agitadas.

Las rocas no hacen caso.

Yo soy una palabra
de un idioma extranjero.


De "Los diarios de Susanna Moodie"

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