o lo que llevo -un libro,
la bolsa con el punto-,
el rosa poco a juego de este chal
que este sitio no puede percibir
o es mi propia falta
de convicción lo que me hace ver
este horizonte de desolación,
las enormes colinas, los pantanos, los páramos de arena, el resplandor
de troncos al sol, a la deriva
y blancos como huesos, presagios de invierno,
la luna ajena al día
como leve rechazo
Los otros saltan, gritan:
Libertad!
No mostrarán mi imagen
las aguas agitadas.
Las rocas no hacen caso.
Yo soy una palabra
de un idioma extranjero.
De "Los diarios de Susanna Moodie"
No hay comentarios:
Publicar un comentario