Las mezquinas caras enfadadas que vagan por los eriales de Kensington pasan como bolsas de papel abandonadas. Las pulcras ruinas de la guerra yacen como una aburrida cicatriz cuya historia es toda la del repetitivo futuro, y todo lo que la memoria puede retener.
El equinocio otoñal sacude las tablas de mi vieja falda de tweed. La luna se apresura tras la alta e interminable espesura de los jardines de Onslow. Todo lo que la valentía y el ardor de las plegarias de la gente para ser buena mantenían sujeto está ahora suelto, y eso hace que un fantasma lunático y malvado aceche las pisoteadas plazas.
No hay gas; no hay calefacción; apenas hay comida.
Principio de "Los pícaros y los canallas van al cielo"
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