No es mía, no la aceptes.
Ácido acético en lata precintada?
No lo aceptes. No es auténtico.
Un anillo de oro y, dentro, el sol?
Mentiras. Mentiras y un pesar.
Escarcha en una hoja. El impoluto
caldero, que charla y que cruje
para sí en lo alto de cada
uno de los nueve negros Alpes.
Una inquietud por los espejos,
el mar que hace añicos el suyo gris...
Amor, amor: mi estación.
De "Ariel"
3 comentarios:
¿En "la" haz de una hoja?
Suena un poco mal, ¿no?
Bot i bolera
Con lo precioso que es el poema de la Plath, que pena que un error mío sea lo único digno de mención, no?...
Pero gracias, ya está corregido.
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