No preguntes por la historia real:
para qué la necesitas?
No estaba en mi equipaje,
ni es lo que llevo ahora.
Salgo a navegar,
con un cuchillo, un fuego azulado,
suerte, palabras amables
que aún sirven, y la marea.
II
La historia real se ha perdido
de camino a la playa; es algo
que nunca tuve: esa maraña negra
de ramas en medio de una luz mudable,
mis huellas borrosas
cubiertas por el agua
salada, este puñado
de huesos pequeños, la presa de un búho;
una luna, papeles arrugados, una moneda,
la imagen fugaz de una vieja merienda,
los agujeros hechos por amantes
en la arena hace cien
años: no queda rastro.
III
La historia real es una mentira
dada entre las otras
un caos de colores, un revoltijo de ropa
arrojada a la basura,
como corazones en mármol, como sílabas, como
despojos de los carniceros.
La historia real es perversa
y múltiple, y es falsa
siempre. Para qué
la necesitas? Nunca
preguntes por la historia real.
De "Historias reales"
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