A veces me cuesta creer que existes.
Salvo por este dolor,
este anhelo en las entrañas,
este vacío que te teoriza,
porque si hay un vacío de esta profundidad
debe haber plenitud en algún sitio.
Mi otra mitad!
Mi vida más allá de esta vida a medias!
Es la vida una herida
que sueña con ser curada?
Es el amor una herida que se ahonda
a medida que sueña?
Existes?
Evidencia:
estos poemas en los cuales
te he estado conjurando,
este libro que hace palpable tu ausencia,
estos anhelos impresos en negro.
Estoy expuesta.
Soy una huella en la oscuridad
de un cuadro de película.
Soy un sueño trucado
contado por un mentiroso en el café.
Soy una herida que ha olvidado cómo curar.
De "Vidas a medias"
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