8.1.16

Margaret Randall. Ley de inmigración

Cuando pregunto a los expertos, qué tiempo me queda?
quisiera que no me respondieran con años ni argumentos.

Tengo que saber si me quedan las horas suficientes
para remendar esta relación
para trabajar el libro hasta su nacimiento
para estar junto a su padre en lo que le queda de camino.

Quiero saber cuantas temporadas de chamisas
brotarán amarillas, después gris-verdosas
y otra vez amarillas
                     luz
                         de nuevo
cuántas flores rojas de cactus
florecerán junto a mi puerta.

Me niego a seguir al lenguaje
como un perro con el rabo entre las patas.

Necesito tiempo, que es música,
horas que se levantan con el pan,
años repletos de nexos.

En el presente siempre hay un temblor de pasado.

Dame un puñado de futuro
para rozarme los labios.




En "Esto sucede cuando el corazón de una mujer se rompe"

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