26.3.16

Erica Jong. Depresión a comienzos de la primavera

Manzanas, cuadernos de notas,
el cielo de la ciudad ardiendo pálidamente
y bombas espectrales
golpeando ese trozo de río
que veo desde mi ventana oriental.

Los poetas están muertos; la ciudad, moribunda.
Anne, Sylvia, Keats,
con sus pulmones apasionados,
Berryman saltando del puente y despidiéndose con la mano...
Todos los soñadores muertos
por sus propios sueños.

Por qué me he quedado, como Horacio?
Anne envía poemas desde la tumba;
Sylvia, cartas.
La tos fantasmal de John Keats
viene del otro lado del panel.
Qué estoy haciendo aquí?
Por qué luchar?

Soy un cadáver que mueve una pluma que escribe.
Soy una vasija para una voz que retumba.
Escribo una novela y aniquilo selvas enteras.
Modifico el cosmos en una pulgada.




De "Al filo del cuerpo"

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