30.1.18

Carolyn Kizer. Pro Femina*

Pro Femina

Uno

Desde Safo hasta mí, considera el destino de las mujeres.
Qué poco femenino discutirlo! Como una soga o una corbata de albatros
nos cuelgan el sobrenombre clínico: codiciadoras de taparrabos.
Nunca me importaron estos epítetos; Yo misma he recogido algunos cariñosos. 
Juvenal nos distingue denunciando nuestros vicios
los cuales crecieron al haber sido puestos en palabras:
mujeres maltratadas por sus esposos, los engañaron, incluso planearon
envenenarlos. Sintiendo, después la violencia de su conducta-
"Crees que he enloquecido o bebido?"-su interés emocional en nosotras,
y de la misma manera que nosotras perdonamos a Strindberg y a Nietzsche, perdonamos a todos aquellos
que no pueden olvidarnos. Nosotras somos hienas. Sí, lo admitimos.

Mientras los hombres han debatido educadamente sobre la libertad, nosotras hemos aullado por ella,

aullamos todavía, pasando los siglos, trágicas heroínas.
Algunas se sentaron silenciosas en una esquina con sus bordados
Eran Defarges, apuñalando la lana con los nombres de sus antiguos
opresores, que gobernaban con el derecho divino del macho-
Me impacientan las interrupciones! Soy consciente de que había millones
de mudas por cada Santa Juana o santa Jane Austen,
que, con ojos vagos y aquiescencia, rendían culto a Dios como hombre que era.
No estoy interesada en esas cabezas de chorlito*, no son verdaderamente femeninas
sino que están neutralizadas por el trabajo. Yo me refiero a mujeres reales, como tú y como yo.

Liberadas de hecho, no en apariencia, que se alzan por encima del surco y del fregadero,

no obligadas, ahora, a ser el recipiente del pollo anual,
hemos comenzado a llegar a tiempo? Con nuestro consabido
respeto por la vida porque duele tanto como salir de ella;
desdeñosas de "soberanía", "honor nacional" y otras abstracciones;
podemos decir, como el anciano chino a las sucesivas olas de invasores;
"Relájate, y deja que te asimilen. Puedes aprender templanza
en un clima más templado". Danos sólo unas pocas décadas
de gracia, para fomentar el fino arte de la aquiescencia
y nosotras podremos salvar la raza. Mientras tanto, observa nuestro caos creativo,
flujo, eflorescencia - llámalo como quieras!


Dos


Retomo mi tema: "La Mujer Independiente",

independiente pero mutilada: observa las exigentes corbatas
ahogando escritoras violetas; los tristes pantalones de las matronas de caras marcadas;
intelectuales índigas, con los pelos de punta y los pies calleados,
lindos anteojos, cutículas mordidas, derrotadas por bellezas a tiempo completo
en la carrera por un hombre. Retirándose a la monotonía, a las malas maneras,
y durmiendo con manuscritos. Perdona nuestras transgresiones
de las viejas galanterías como nosotras movemos sillas, encendemos nuestros propios cigarrillos,
sin esperar tu cuidado, habiéndolo perdido tratando de ser iguales.

Pero nosotras necesitamos dependencia, mimos, y buen trato.

Como los hombres de vez en cuando. Por qué no lo admiten?
Nosotras seremos vacas por un tiempo, porque los bebés aullarán por nosotras,
seremos gatitas o zorras, que quieren comer hierba de vez en cuando
por el bien de su salud. Pero el papel de heroína pastoral
no es permanente, Jack. Nosotras queremos volver al concurso.

Botines de lana y cejas, tártaras y arpías, antiguos

símbolos de fertilidad, encadenadas a nuestro ciclo, liberadas
sólo en parte por dispositivos de higiene y delicadeza personal,
atadas a nuestras fajas, oprimidas, pero elevadas por las construcciones
del ingenio masculino, manteniendo el peinado como si fuera fácil,
molesto y envuelto en fantasía, tropezando en zapatos
femeninos con tacones ridículos, perdiendo nuestros pintalabios, tú, yo,
con medias efímeras, agarrando nuestros bolsos y paquetes.
Nuestras máscaras, siempre en peligro de correrse o romperse,
con una necesidad continua de comprobar en el espejo o en la vajilla de plata,
que nos mantiene esclavas de nosotras mismas, preocupadas por nuestras superficies.
Mira la monotonía de los uniformes de los hombres, su envoltorio impersonal!
Sobre muñecas de pollo o hombros sumisos, una seguridad formal, de carácter fuerte.
La ropa de los hombres está diseñada para lograr el propio olvido.

Así que, hermana, olvídate de ti misma de vez en cuando y mira donde te lleva eso:

hasta el arroyo, sólo con tu talento, sin nada más.
Puedes esperar la menopausia, para ponerte al día con tus lecturas.
Así que acicálate, arréglate, emperifóllate, depílate, y aprecia tu carne,
todas las poses! toda la violencia! toda la sensibilidad!
Mientras tanto, has usado tu mente hoy?
Qué granada te elevó de la muerte,
saltando, creciendo, en tu propia cabeza, Atenea?


Tres


Hablaré sobre las mujeres de letras, pues estoy en el ajo.

Nuestros mayores éxitos hasta la fecha? Viejas servidumbres para una mujer.
Y nuestros sobresalientes fracasos más tristes? Las solteronas casadas
 prestadas a sus maridos a los que trataron como padres subrogados.
Piensa en este equipo de auto-compasivas, no-demasiado-distantes,
que llevaron la antorcha por sí mismas y obtuvieron quemaduras de primer grado.
O las tristes soneteras, tostadas-y-Teasdales que amamos a los trece años;
vírgenes de mediana edad seduciendo a pueriles antólogos
a través de la lujuria-de-la-mente; Camiles empapadas-en-barbitúricos
con periodos continuos, murmurando suavemente en sofás
cuando la poesía no era un oficio sino un efluvio enfermizo,
el aire espeso de inciendo, musk, y chantaje emocional.

Supongo que ellas reaccionaron desde una antigua modestia femenina

cuando muchas chicas traicionaban su afligida hermandad
impugnando nuestro sexo para estar a buenas con los hombres,
comenzando su insegura fanfarronada. Como deben de haberse contoneado
cuando las propias mujeres ratificaban su propia inferioridad!
Vestales, vasallas, y vasijas, enrolladas en sí mismas,
ellas tomaron notas en sílabas continuas, en prudentes revistas,
intentado agradar a una posteridad que las despreciaba.
Pero nosotras siempre tendremos traidoras que jurarán que una mujer abandona
Su Función Suprema, al equiparar Arte con agresión
y fracaso con Feminidad. Sin embargo, es tan injusto
equiparar Arte con Feminidad, como si fuera una mercancía bellamente empaquetada
cuando somos las guardianas del secreto mejor guardado del mundo:
simplemente las vidas privadas de la mitad de la humanidad.

Pero incluso bajo el dominio masculino, nosotras, yeguas y señoras
fabricadas producimos algunos elegantes sabotajes, agrietando
sus cerebros-de-gachas masculinos del día, demasiado espesos para comprender,
la diferencia entre pequeños avispones de abejorros totalmente inofensivos.
Considerando inocuo el despertar del delirio en algunas mujeres;
que intentan afearse siguiendo los caminos de los hombres
y lo consiguen. Jurando, fumando y quemando la colcha,

disparando, con los ojos tapados, reventada-vanidad
en la expectativa de la gloria: ella escribe como un hombre!
Esto hace enloquecer a otras mujeres envueltas en gasa.
(Una poetisa cubrió sus gasas con pantalones de franela rojos, una práctica feminista.)

Pero estamos saliendo de todo esto, mas o menos,
excepto por algunas distinguidas rezagadas y sacerdotisas trimestrales
que azotan a los hombres por diversión, y patean a las mujeres para mutilar la competencia.
Ahora, si nos esforzamos anormalmente, podemos parecer casi normales;
si nos levantamos y somos odiosas, y juramos no acostarnos con los editores;
si nos consideramos formalmente, respetando nuestras verdaderas limitaciones
sin hacer un espectáculo impropio tratando de descongelar lo que tenemos;
manteniendo nuestras cabezas y nuestro orgullo mientras permanecemos solteras;
y si nos casamos, matando la culpa que nos perseguirá mientras apilemos los platos
y abandonemos la máquina de escribir. Y si somos madres, creyendo en el destino de nuestros hijos,
a los que prohibiremos devorarnos, a los que no deboraremos,
y en la suerte de nuestros maridos y amantes, que tendrán mujeres libres.




ONE

From Sappho to myself, consider the fate of women.
How unwomanly to discuss it! Like a noose or an albatross necktie 
The clinical sobriquet hangs us: codpiece coveters.
Never mind these epithets; I myself have collected some honeys.
Juvenal set us apart in denouncing our vices
Which had grown, in part, from having been set apart:
Women abused their spouses, cuckolded them, even plotted
To poison them. Sensing, behind the violence of his manner—
“Think I'm crazy or drunk?”—his emotional stake in us,
As we forgive Strindberg and Nietzsche, we forgive all those
Who cannot forget us. We are hyenas. Yes, we admit it.

While men have politely debated free will, we have howled for it,
Howl still, pacing the centuries, tragedy heroines.
Some who sat quietly in the corner with their embroidery
Were Defarges, stabbing the wool with the names of their ancient
Oppressors, who ruled by the divine right of the male—
I’m impatient of interruptions! I’m aware there were millions
Of mutes for every Saint Joan or sainted Jane Austen,
Who, vague-eyed and acquiescent, worshiped God as a man.
I’m not concerned with those cabbageheads, not truly feminine
But neutered by labor. I mean real women, like you and like me.

Freed in fact, not in custom, lifted from furrow and scullery,
Not obliged, now, to be the pot for the annual chicken,
Have we begun to arrive in time? With our well-known
Respect for life because it hurts so much to come out with it;
Disdainful of “sovereignty,” “national honor;” and other abstractions;
We can say, like the ancient Chinese to successive waves of invaders,
“Relax, and let us absorb you. You can learn temperance
In a more temperate climate.” Give us just a few decades
Of grace, to encourage the fine art of acquiescence
And we might save the race. Meanwhile, observe our creative chaos,
Flux, efflorescence—whatever you care to call it!


TWO

I take as my theme “The Independent Woman,”
Independent but maimed: observe the exigent neckties
Choking violet writers; the sad slacks of stipple-faced matrons;
Indigo intellectuals, crop-haired and callus-toed,
Cute spectacles, chewed cuticles, aced out by full-time beauties
In the race for a male. Retreating to drabness, bad manners,
And sleeping with manuscripts. Forgive our transgressions
Of old gallantries as we hitch in chairs, light our own cigarettes,
Not expecting your care, having forfeited it by trying to get even.

But we need dependency, cosseting, and well-treatment.
So do men sometimes. Why don’t they admit it?
We will be cows for a while, because babies howl for us,
Be kittens or bitches, who want to eat grass now and then
For the sake of our health. But the role of pastoral heroine
Is not permanent, Jack. We want to get back to the meeting.

Knitting booties and brows, tartars or termagants, ancient
Fertility symbols, chained to our cycle, released
Only in part by devices of hygiene and personal daintiness,
Strapped into our girdles, held down, yet uplifted by man’s
Ingenious constructions, holding coiffures in a breeze,
Hobbled and swathed in whimsy, tripping on feminine
Shoes with fool heels, losing our lipsticks, you, me,
In ephemeral stockings, clutching our handbags and packages.
Our masks, always in peril of smearing or cracking,
In need of continuous check in the mirror or silverware,
Keep us in thrall to ourselves, concerned with our surfaces.
Look at man’s uniform drabness, his impersonal envelope!
Over chicken wrists or meek shoulders, a formal, hard-fibered assurance.
The drape of the male is designed to achieve self-forgetfulness.

So, Sister, forget yourself a few times and see where it gets you:
Up the creek, alone with your talent, sans everything else.
You can wait for the menopause, and catch up on your reading.
So primp, preen, prink, pluck, and prize your flesh,
All posturings! All ravishment! All sensibility!
Meanwhile, have you used your mind today?
What pomegranate raised you from the dead,
Springing, full-grown, from your own head, Athena?


THREE

I will speak about women of letters, for I’m in the racket.
Our biggest successes to date? Old maids to a woman.
And our saddest conspicuous failures? The married spinsters
On loan to the husbands they treated like surrogate fathers.
Think of that crew of self-pitiers, not-very-distant,
Who carried the torch for themselves and got first-degree burns.
Or the sad sonneteers, toast-and-teasdales we loved at thirteen;
Middle-aged virgins seducing the puerile anthologists
Through lust-of-the-mind; barbiturate-drenched Camilles
With continuous periods, murmuring softly on sofas
When poetry wasn’t a craft but a sickly effluvium,
The air thick with incense, musk, and emotional blackmail.

I suppose they reacted from an earlier womanly modesty
When too many girls were scabs to their stricken sisterhood,
Impugning our sex to stay in good with the men,
Commencing their insecure bluster. How they must have swaggered
When women themselves endorsed their own inferiority!
Vestals, vassals, and vessels, rolled into several,
They took notes in rolling syllabics, in careful journals,
Aiming to please a posterity that despises them.
But we’ll always have traitors who swear that a woman surrenders
Her Supreme Function, by equating Art with aggression
And failure with Femininity. Still, it’s just as unfair
To equate Art with Femininity, like a prettily packaged commodity
When we are the custodians of the world’s best-kept secret:
Merely the private lives of one-half of humanity.

But even with masculine dominance, we mares and mistresses
Produced some sleek saboteuses, making their cracks
Which the porridge-brained males of the day were too thick to perceive,
Mistaking young hornets for perfectly harmless bumblebees.
Being thought innocuous rouses some women to frenzy;
They try to be ugly by aping the ways of men
And succeed. Swearing, sucking cigars and scorching the bedspread,

Slopping straight shots, eyes blotted, vanity-blown
In the expectation of glory: she writes like a man!
This drives other women mad in a mist of chiffon.
(One poetess draped her gauze over red flannels, a practical feminist.)

But we’re emerging from all that, more or less,
Except for some ladylike laggards and Quarterly priestesses
Who flog men for fun, and kick women to maim competition.
Now, if we struggle abnormally, we may almost seem normal;
If we submerge our self-pity in disciplined industry;
If we stand up and be hated, and swear not to sleep with editors;
If we regard ourselves formally, respecting our true limitations
Without making an unseemly show of trying to unfreeze our assets;
Keeping our heads and our pride while remaining unmarried;
And if wedded, kill guilt in its tracks when we stack up the dishes
And defect to the typewriter. And if mothers, believe in the luck of our children,
Whom we forbid to devour us, whom we shall not devour,
And the luck of our husbands and lovers, who keep free women.



De "Cool, Calm, and Collected: Poems 1960-2000"
    

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